Supongo que es algo ya sabido que los escritos de Marco Aurelio, esos que suelen estar compilados bajo el nombre de Meditaciones, eran anotaciones que se hacía para sí mismo. Sin embargo, se suele, o solía, pensar que eran cosas que se dirigían a una segunda persona, al otro, al resto de los mortales. Si se considera como lo que parece ser que son, esto es, anotaciones para sí mismo, la cosa cambia bastante. Marco Aurelio se estaba hablando. La publicación de la editorial de Errata Naturae, que es la que conservo en formato físico en casa, le ha puesto a este conjunto de anotaciones del emperador filósofo el título de Pensamientos para mí mismo. Según recuerdo que comentaban en alguna parte que yo haya leído, la razón de haberlo llamado así puede deberse a que sea una traducción más exacta del original. Lo desconozco realmente.
El de abajo es un fragmento de las Meditaciones de Marco Aurelio con el que he vuelto a dar hoy después de ojear el volumen ilustrado de Errata Naturae (2017:
¡Qué fácil es desterrar y borrar todo pensamiento que te turba o importuna, y recobrar en un instante la calma perfecta! (Libro Quinto/II, Pensamientos para mí mismo, Marco Aurelio)
Esta de arriba es una forma como otra cualquier de retomar el curso de las cosas. La lectura revisitada es una de ellas. Tampoco quiero hacer de este acto nada trascendental; casi es una excusa para regresar al blog un día más para anotar lo que parece querer tener un lugar en este espacio. Como digo en el título de esta entrada, son los días en los que cuento algo por aquellos en los que no contaré nada.
Y esto es lo que me apetecía contarme hoy:
Puede que la persona que tengas delante se esté sumergiendo en un océano profundo y oscuro y tú no te des cuenta.
Puede que la persona que tengas delante te grite palabras de afecto y tú solo estés oyendo los gritos.
Puede que la persona que tengas delante permanezca muda porque no le llegan las palabras y tú la consideres falta de empatía.
Puede que la persona que tengas delante sea tan sencilla que tú la consideres una auténtica simpleza.
Sin embargo, si las historias visten a cada una de esas personas que tienes delante, con todo el ornato que le es posible a una obra literaria o una producción cinematográfica que explora el contraste a lo largo de un tiempo contenido y un espacio indefinido, entonces puede que sientas una enorme disposición a escuchar a esa misma persona que antes no escuchabas, a socorrerla, a admirarla en la bella complejidad de su sencillez.
La vida es algo más prosaica, ¿no es cierto?
También puede ocurrir que la persona que tengas delante sea todo lo contrario, pero que merced a la poesía y la relevancia de sus actos en el mundo, sientas el deseo de conceder, admirar, excusar, sobre todo si ya no están en este mundo, sobre todo, si han trascendido.
Todo esto es muy ambiguo, ¿verdad? Pero solo se me ocurre expresarlo así, porque si lo expreso de una forma prosaica, y estoy segura de ello, de inmediato te sentirías impulsada a invalidarlo.
Encontré la imagen de abajo, del Palacio de cristal en el Parque del Retiro en Madrid. Debe de ser una fotografía tomada en la época de esa gran nevada en dicha ciudad, que sucedió entre el 6 y el 11 de enero de 2021. Abrí el portátil y apareció como imagen aleatoria de fondo de escritorio.
Qué bonita parece, ¿verdad? Si viera tal escenario sin saber que se trata de un lugar que conozco bastante bien, diría: ¡Oh, qué bonito!, ¡cómo me gustaría estar ahí! ¡Qué espacio tan diáfano y tranquilo!, ¡qué inspirador! ¿Dónde estará? Yo quiero ir ahí definitivamente… Quizá a las estepas de Siberia, al palacete de invierno de una película de antaño.
Hogar de fábulas 
Debe estar conectado para enviar un comentario.